Quizás una crisis existencial envuelve el alma de ciertos poderosos, la política hizo que su carnaval tenga sentido real por estos días, aunque todo el año se pasaron haciendo eso. O se dejan tentar por el Momo o se acogen a la bondad de la Mamita, que, seguro, no pasarán inadvertidos por más que se escondan en los trajes de pepino o en las máscaras de Lucifer.
Si siempre fueron así, hay doble razón para que lo sean ahora, el doble multiplicado por el doble. Algunos ya se dieron el desmadre oficial el Jueves de Compadres y esperarán a las comadres para cantarles las coplas que sabemos, que del contrapunteo pasaron al desprecio del humor tradicional. Por ahí escuché a la exministra Célima Torrico “dudar” en quechua de la virilidad de su acordeonista y a otro —al César lo que es del César— cantar lo políticamente correcto, algo así como “Juan del Granado es una mamada, de cada partido saca su tajada”. Así da gusto zapatear el coro aunque desentonado, y yo puedo hacerme el coplero y mandarme algunas rimas sin subirme a las tarimas.
Al año que viene qué lindo va a ser, Álvaro con wawa y Evo en La Haya. Que Claudia no quiera es su decisión, lo del k’alanchito pide la nación. (Aquí puedo pedirle al Gonzalo Hermosa que toque la guitarra como cuando lo hacía con el Cholango Edwin Castellanos). Que Piñera mienta, eso no importa, échenle pimienta por donde más duela. Si no quiere gas, eso lo veremos, que con su soberbia, nunca habrá paz.
Esta oposición ya me está cabreando, vuélvanle la silla, que no siga hambreando. Y el oficialismo sigue siendo el mismo, neoliberalismo, viva el socialismo. (Vamos, Gonzalo, métele de nuevo). Anda a masticar tu chicle Bazooka, a mí no me quites coca de la boca. Obama me jode por donde más puede, la CIA no vuelve, eso sí que duele.
Ay, mi Rebequita, pierdes tu curul; la Betty no es fea, sólo es más azul. No sueltes la lengua, ojo con Romero; ha leído más, mucha trabalengua. (Unita más, Goni; digo, Gonzalo). El Doria Medina casi ni me mira, si lees su Twitter parece del kínder. Aunque su carisma parece concreto, a mí no me mama, es un mamotreto. Digo, ¿no? Para que no canten ni de mujeres ni de calzones.
