La directora, quimsacharani en mano, amenaza sutilmente: «los celulares son muy útiles pero el teatro es el arte del presente, del aquí y del ahora. Si estamos pendiente del celular, no estamos donde estamos. El teatro es lo que sucede acá en el escenario y abajo en la platea. Juntos construimos esta magia, juntos hacemos este viaje. Sin más decir, apaguen sus celulares». Y blande el látigo.
Se escuchan campanas y aullidos de perro. La reina se muere y al rey nadie le ha visto llorar ni siquiera una lágrima. El bufón Folial y el rey van a jugar a la farsa (de la farsa), van a intercambiar sus papeles. Algo huele a podrido en el reino amargo del Escorial, la obra de teatro que sube al escenario del Teatro Doña Albina (Espacio Patiño). Se respiran aires macabros/inquietantes, se transpira crueldad que rima con maldad.
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La muerte entra a palacio. Escorial (ácido texto del belga Michel de Ghelderode en adaptación libre) nos habla del poder, de las relaciones/juegos del poder. Es una pena que los políticos no vengan al teatro en Bolivia. Aprenderían mucho más que escuchando a asesores y pajpakus (perdón por la redundancia).
Las dos actrices (Raisa Encinas y Fabiola Mendoza) nos van a contar la historia de una reina, entre muchas historias de reinas que nos cuentan todos los días. Una mujer ha muerto. Las mujeres no “mueren”, son asesinadas. Crimen pasional en palacio titularía Unitel.
Escorial (trabajo colaborativo entre Teatro El Animal de Sucre y Teatro de los Andes de Yotala) nos coloca en la Alta Edad Media para hablarnos del presente: nos cuentan que (hoy) a toda hora mueren (las) mujeres de este país. Difamadas, golpeadas, asesinadas. Una de las inspiraciones de la obra (y aporte clave también) son las historias de vida que las mujeres privadas de libertad de la cárcel de San Roque (Sucre) han compartido con los dos elencos.
Raisa y Fabiola —en desafiante duelo— se desdoblan con habilidad: a ratos son la reina y el monje; otros ratos son el rey y el bufón/endemoniado. Los días son lluviosos, llora el cielo. Las reinas tienen varios apellidos: está la reina león, la reina de las brujas, la reina de la bondad, la reina de la perfección y Reina Flores Mamani. Los perros de la noche y el miedo conspiran porque los hombres no se atreven.
“¿Alguien sabe qué significa facundia?”, pregunta la reina en uno (de los varios) ejercicios metateatrales de la obra. Nadie responde. “Es la facilidad y desenvoltura en el hablar”, contesta la reina (¿o era el rey?). El bufón continúa con su soliloquio: «te llamas reina pero no eres reina, serás madre y reina y tendrás doble obligación». Ella sueña con abandonar la corona y salir corriendo al reino de ninguna parte. Es una reina sin pueblo de un reino donde solo gotea la sangre.
Fabiola y Raisa —(bien)dirigidas por Alice Padilha Guimaraes con la escenografía arriba-abajo de Gonzalo Callejas y su escalera— nos hablan de locura, de tiempo, de colonizados y colonizadores, de celos y muerte, de poder. De gorilas que un día mirándose al espejo se vieron como hombres. Su verdad vale lo que vale nuestra verdad.
La muerte —para la reina— es una bendición. ¿Por qué ellas solo pueden ser libres muertas? El bufón no nos cuenta su (doble) vida; apenas baila y nos divierte con muecas grotescas. Los pecados del rey palidecen hasta a los frailes y eso que los frailes saben demasiado (hoy) de impunidad y pecados. Los curas dan miedo, no importa cuando leas esto.
El rey no sabe amar y el bufón no devolverá la corona después de la farsa (de la farsa). Es una lección poderosa para esos políticos que nunca vienen al teatro: la tortilla se puede dar la vuelta. Que los pobres coman pan y los ricos, mierda, mierda, como canta Víctor Jara. “Si me permites, Ricardo Bajo, te haré una crítica”, dice —para mi susto— la reina (¿o es el rey?). Escorial es un juego de espejos.
A estas alturas nadie en la platea sabe quién es el rey, quién es el bufón. Acuden a la reina, veinte, cien, mil, quinientos mil y la reina, ¡ay! a la reina la siguen matando (como a ellas). “Una reina se encuentra fácil pero ¿un bufón? ¿Decías que la reina ha muerto?”. Las últimas palabras del arrogante rey nos dejan en silencio, paralizados por el efecto del ácido. No hay espacio para el amor (acaso para el dolor) en el reino del Escorial. Piedad para Folial, el bufón que somos todos. Nadie sabe si aplaudir o no. La melodía de Recuerdos de Simeón Roncal, en la versión de Música de Maestros, acompaña la obra y suena en mi cabeza de regreso a casa. ¡Degollad a los perros, a todas las jaurías!
(«La más hermosa de todas las dudas es cuando los débiles y desalentados levantan su cabeza y dejan de creer en la fuerza de sus opresores», Bertolt Brecht).
(*) Ricardo Bajo H. es un pinche periodista
