En la era más narcisista de la humanidad, pedigüeños te suplican un “me gusta” o un “rt” (retuitear) en las redes sociales. Incluso hay empresas que por cada “like” ponen un peso a una causa “solidaria”. Todos queremos tener un millón de amigos y conozco cuates que tienen dos perfiles en Facebook para sumar más y más amigos del alma. Todos amamos profundamente a nuestras familias, parejas, amigos y hasta desconocidos… en las redes. Decimos que vamos a acudir a tal marcha, aquella manifestación o a ese concierto: “fulanito de tal asistirá al evento”. Pero nunca vamos. Mandamos besos, emoticones y afectos cibernéticos, pero hace rato que no le damos un abrazo boliviano a nadie, con manos estrechadas y fuerte golpes de cuate en la espalda. O besos con harto ruido.
La gente pide disculpas por doquier en las redes, pero yo ni olvido ni perdono. Rudy Cardozo se disculpó con Vladimir Soria, horas después de patearlo en el piso y romperle la nariz. Y el chofer de la línea 2 también se disculpó con las víctimas del último micro que perdió los frenos en Sopocachi y explotó por llevar una garrafa de gas como combustible. No me gustan las disculpas falsas y las felicitaciones truchas como la de Obama para Dilma.
No me gusta que te obliguen a regalar “me gusta”. No me gustan los “monedita de oro” que tratan de caer bien a todo el mundo, los políticamente correctos que hoy reman a favor del Gobierno y ayer dividían la pantalla para mostrar al Presidente y a los fascistas racistas apaleando al otro. No me gusta el tipo que no te saluda en el ascensor; no me gustan los pechos fríos que no se indignan ante la injusticia. No me gusta leer en una columna de periódico “pucha” cuando se quiere decir “puta”. O los que escriben miércoles cuando no dicen ni mierda. No me gusta que los “tipnistas” se hayan olvidado de “sus” indígenas adoptados y ahora carguen en sus cafés jailones contra una futura central nuclear en Bolivia. Francia tiene más de 50, pero nosotros tenemos que ser lo que fuimos: una linda postal de parque natural con plumas y buenos salvajes.
No me gusta que el camión del gas pase a las nueve de la mañana a bocinazo limpio por debajo de mi casa ni que el puto perro joda toda la noche. No me gusta que en el teatro me duela la espalda y el culo de tanta incomodidad. No me gusta que hinchemos más por el Barça y el Madrid que por nuestros equipos. No me gustan los “pasa pasa”, ni los que se suben al carro del ganador, ni los que primero disparan y luego preguntan. No me gusta la gente que no te mira a los ojos cuando te habla; ni los que no toman, no fuman, no cogen, no se hacen pajas, no desean, no se calientan y van vestiditos a la pega como su mamá quiere. Cualquier día dejan de respirar.
No me gustan las “selfies” (o autorretratos, como dice la pinche Real Academia) por masturbatorias. La única que me gusta se la tomó un tal Adolfo Mena González en el hotel Copacabana de El Prado paceño un día de noviembre de 1966. El “Che”, pelado y con ojos castaños, fuma un habano en las alturas y dispara su mítica cámara contra el espejo de la suite 304. No me gusta que algunos se obsesionen con filmar y tomar fotos en vez de vivir a plenitud un acontecimiento. No me gusta que corten los créditos finales en las películas del cine y que un chango que recoge toneladas de pipocas del suelo te bote de la sala antes de tiempo. No me gustan el dueño del balón (ni su amanuense); ni el mocoso que corre a quejarse con la directora del kínder como vil soplón. No me gusta que ahora la derecha avergonzada se maquille con causas populares para volver al pasado. ¿Te gusta algo renegón? Ya falta menos para que llegue a Bolivia la banda uruguaya No Te Va Gustar con su vocalista hincha del aurinegro Peñarol y de Boquita. ¡Qué vida linda!
